Набросок.

Серебром осыпаю с ладоней память
По осколкам, держась по левому краю.
Пусть снегами-метелью ложится под ноги.
Ни к чему нам пустые седые дороги.
Пеплом вниз, отряхнув от праха одежды
Распахну свои черные крылья как прежде
Вниз с обрыва, взлетая на встречу волне.
Помнишь, ангел сегодня сам не в себе.
И в белилах лицо, черной тушью глаза
Ты смеешься мой ангел? У-у егоза...
Я шепчу своим пьяным друзьям "все не в счет".
Время уже никуда не течет.
Миг до жизни, глоток никотина и в душ.
Ну же маэстро играйте мне туш,
Я с колен поднимаюсь, я снова в игре.
Помнишь, ангел сегодня сам не в себе.

@темы: Стихи, Творчество, Свое

---

Зарисовка

Кофе и сигареты
Мое безумие где ты?
Осторожными шагами
Ты крадешься за спиной.
Кофе и сигареты,
Мое безумие с кем ты?
Ты мне изменила,
Ах, малыш, черт с тобой....

@темы: Вопросы, Жизненное, Стихи, Творчество, Крик души, Свое

---

зарисовка

Запишем на полях разбросом мыслей время.
Никто не виноват, что быль вдруг стала в небыль.
Я выбрал тишину, покой своих иллюзий.
Я поднимаю руку в предверии аллюзий.
И выйдя в тишину, на росчерке сюжетов
Я говорю тебе о светло-пряном лете.
О голосе, глазах, бессильном расстоянии.
О небе, о тебе. О солнце и молчанье.
Запишем на салфетках слова и тени правды.
Никто не говорил, что будет легче. Правда?
Я выбрал этот путь и с осознаньем воли
Иду вперед. Забудь. Без слов. Не надо боле...

@темы: Стихи, Творчество, Свое

---

Навеяно просмотром Доктора.

Сохрани меня. Дай мне прожить 200 жизней.
Сохрани, запиши меня в память, не дай умереть.
Передай zero-one и еще 10000.
Не оставь даже следа в реальности здесь.
Сохрани в жесткий диск, воссоздай подреальность,
Извлеки пошлость мыслей и резкость души.
Не давай умирать, просто жизнь изначально
В извращенной сети. И свет мне не туши...

@темы: Стихи, Творчество, Интересное, Свое

---

В созвучии

Аниме на экране, пока мы
Не достали всех крайне, пунктуально,
Опаздывая ровно на треть
Всего времени, протекающего под плетью.

Аниме-герои, глаза полные боли,
Бесполые, но прокуренные от школы,
Вне ментоловых узоров на глазницах второстепенной роли.

@темы: Музыка, Творчество, Крик души, Посвящения, Не мое, Интерестное, Кое что о нас, электронная реальность

---

Грохотом крови в виска...

Осторожно касаться неба полустертыми в бешенстве крыльями.
И не верить что ты можешь обвинить меня и в убийстве.

Покури со мной. До конца, до тла.
Не спеши мой друг. А, дела-дела?
К черту все дела. Покури со мной.
По затяжке, друг, будто ты немой.
Покури, не жди. Не придут. Не суд.
Просто все вокруг не срывают пут,
Вырваться за грань, из иллюзий вязь...
Так они боятся падать мордой в грязь.
Покури со мной. Нечем мне дышать.
Ты искал покой, да метался вспять.
То ли ты не тот. Толь они не те.
Просто Лунный Кот курит по тебе.
Покури до фильтра. Пальцы обожги.
Не снимай защиты с сердца и груди.
Верь себе безмерно. А другим не верь.
Будет новый мир с сотней новых встречь.
Покури со мной, мне опять пора.
Тварь не ходит в белом (с) - Мама, ты права.
Покури со мной. Докури себя.
Я ведь твой покой. Мертв ты без меня.

@темы: Жизненное, Стихи, Творчество, Крик души, Посвящения, Свое, Кое что о нас

---

Помни и забудь...

Твоя самая любимая боль
Моя самая честная роль
Самая любимая боль
Самая честная
Вытрясу душу -
Цветные стеклышки,
Mыслей бедлам
Дожди-погремушки
Я все тебе отдам
Лишь бы ты улыбнулся
И хотя бы на миг забыл
Что собою проснуться
Не так-то просто, увы...

@музыка: Ступени

@настроение: Дождливое

@темы: Вопросы, Жизненное, История, Творчество, Крик души, Посвящения, Не мое, Интерестное

---

Обо мне...

16.10.2010 в 01:24

Пишет  Spitzel:

(с)
Я - ветер на твоем горизонте.
Ничего больше, только звезды твоего неба и быль твоих снов. Последняя капля твоего одиночества, взмах крыльев из пепла и света, отражение синевы твоих глаз. Я - почти ты, только по левую твою руку |так в зеркале мы - рядом|
Когда ты молчишь, я слушаю твои взгляды. Не прикасайся. Испугаешь сны, растеряешь по дороге одну на двоих правду, потеряешь мой след |хищнику всегда нужна жертва, помнишь? Я жертвую тебе время, когда ты - волк, и душу порой, когда ты - человек|, заблудишься в предзакатных сумерках нашего странного мира, написанного тушью и нержавеющим пером по не заживающей коже. Почти без крови, почти по сердцу, едва царапая вены: так ласкают паркет в ритме блюза.
Ты играешь чужие судьбы, свои игры, по кромке разбитых зеркал, на нитях безвольных душ и собственных нервах - удивительно тонко. Ласкаешь пальцами сердце мира, почти не причиняя боли - разве только себе, порой незаслуженно. Читаешь по губам и между строк, не слушаешь страхи, не ищешь легких путей, скорее - себя, чтобы удержать на кончике пера, в первопоследней капле чернил, и не терять боле. Иногда куришь, и в целом - ведешь себя совсем как человек, вот только с чуждой человечеству |человечности?| мятежной улыбкой на бледных, тронутых инеем слов, губах.
Ты бываешь собой порой.
А я....
....я - ветер на твоем горизонте.
Ничего больше, только...

Спасибо, Ветер...

@темы: Жизненное, История, Творчество, Посвящения, Не мое, Интерестное

---

Тому, кого люблю...

Мне приятно быть твоим милым демоном,
Опуская тебя в ад на черное дно.
Это манит: губ хладным пленом
Отбирать золотое живое тепло.
Я был кем угодно и где хотели.
Я менял бы лица - в игре не той.
Пусть не дождь сегодня, ревут метели
Я с тобой один. Ты навеки мой.
Мне бы просто коснуться губами шеи,
Ощущая биение сердца в крови.
Мне бы просто почувствовать прикосновение
Твоей хрупкой, двоякой, безумной любви.
Я не буду молчать о своем безразличии
К этим суетным злым предрассветным часам.
Ты сегодня со мной и пусть бьется отныне
Только алым рубином кровь на весах.
Я никто. Я нигде. Я везде и повсюду.
Я как призрак с тобой. Я никто без тебя.
Почему я боюсь довериться чуду?
Почему-то любовь безрассудно слепа.
Мне приятно быть твоим личным демоном,
Опуская тебя в Ад на самое дно.
Кто сегодня танцует? Будешь ли первым.
Снизойдешь ли со мной?
Пей, мой милый, вино...

@темы: Жизненное, Стихи, Творчество, Крик души, Посвящения, Свое

---

Зарисовка...

Мои пальцы касаются клавиш. Я тысячу лет не играл на фортепиано, но вот именно сегодня, именно в эту минуту мне захотелось снова сесть за черно-белую россыпь нот, в благоговейном трепете коснуться каждой из них, прежде чем написать ... что-то в ля-минор.
Я никогда не писал музыку...
Мои пальцы касаются клавиш. Не нажимая, просто едва ощутимо касаясь черных кнопок с белым абрисом букв. Очерчивая непроизнесенные слова, не проговоренные мысли. Патетичность обреченности? Равнодушие безумства.
Я никогда не писал песни...
Я чувствую соленый вкус на своих губах. Не от боли, слез или чего-то подобного. Нет, просто мне нравится соль. Соль и перец. Тонкое сочетание, способное приправить абсолютно любое блюдо.
Я никогда не был великим кулинаром...
Я снова пишу. Стихи, рассказы, зарисовки. Я говорю без слов, пишу музыку без нот - я творю мир, в котором будет интересно жить. Мой собственный хрупкий мир, за дрожащим стеклом мыльного пузыря.
Я никогда не считал себя богом...
Я протянул тебе руку, приглашая на пряный вальс полуночных крыш. Я пригласил тебя на бетонный паркет моего танцпола. Я предложил тебе алмазную россыпь по бархату моего неба. Я пригласил тебя на танец.
Я никогда не был лучшим танцором...
У тебя есть власть над моим миром и ключи от всех моих дверей. У тебя есть все мои слова и не прозвучавшие ноты. Я посвящал все это тебе. Я посвятил свой мир твоим нежным рукам.
Я никому никогда не доверял...
Ты выбрал сам - самый опасный из путей. Идти об руку с Коллекционером Душ, с Собирателем Лиц и выражения Глаз. Я предложил тебе полет в Бездну, где только мертвая тишина будет говорить вместо меня.
Я никого не звал за собой...
Сорвемся во тьму по беззвучию нот и бесслышности фраз.

@темы: Вопросы, Жизненное, История, Творчество, Крик души, Посвящения, Свое, Интерестное, Кое что о нас

---

Скрипка.
Тонкий изгиб корпуса, отливающий в неровном свете луны красным, удлиненный гриф, по которому в безумном полете скользят тонкие длинные пальцы, заставляя струны дрожать в тихом пока еще звучании "Trille du diable".
Безумный танец на крыше. пальцами по грифу, дрожать и стонать изгибаясь от страстного безумия. Лити вперед мой сумасшедший скрипач. Я скрипка в твоих руках...
... и я, твой Дьявол.
Личный Дьявол.
Легкими шагами по краю крыши, танцуй моя Идеальная Марионетка. Лети вслед за ветром, пусть он развевает твои волосы, кричи и стони вместе с ним, каждый шаг - шаг в пропасть, каждое движение смычка кровавая роспись под договором. Лети мой скрипач, пусть губы беззвучно шепчут молитву, взывая к твоему оглохшему Богу. Молись Скрипач, молись играя мою музыку. Танцуя со мной молись...
... я, твой Дьявол.
Личный Дьявол.
Глотай слезы вперемешку с кровью изгрызенных губ, падай на колени на жесткий бетон крыши, кричи и не прекращай играть. безумие танца со мной - наивысшее наслаждение из всех, которые ты бы мог познать в своей бессмысленной человеческой жизни. Я скрипка в твоих руках, я смычок, который скользит по натянутым нервам-струнам. Танцуй со мной на ослепленной ночной крыше, в неровном свете серебряной луны. Танцуй, срываясь на каждом шаге, балансируй в миллиметрах от пропасти, чувствуй азарт этой бешенной гонки - или ты, или я...
... я, твой Дьявол.
Личный Дьявол.
Вздох, до боли в легких, замирая на границе между сном и явью. Протяни мне руку мой скрипач и я покажу тебе мой мир. Мой Ад. Танцуй со мной.
И пусть эта ночь длится вечно...

@темы: Видео, Жизненное, История, Музыка, Творчество, Anime, Крик души, Посвящения, Клипы, Свое, Интерестное

---

Ты спишь. Я любуюсь тобой.
Вспоминаю улыбки и слезы.
Это больше чем просто железный покой.
Это просто все очень серьезно.
Мне ни слова ни взгляда. Все наперекор.
Ты как острое лезвие бритвы.
Полоснешь по глазам - я очень влюблен?
Я болею тобой. Полем битвы
Будет наша постель. Воевать не впервой.
Столько раз подчиняли друг друга.
Ты мой сон, я твой смех. Вместе - просто покой.
Вместе просто хранители Чуда.
Пальцы в волосы. Стоном по талым губам.
Рваться вновь из всех сухожилий.
Ты горячий огонь. Я тяжелый туман.
Вместе, милый, все будет красиво.

@темы: Стихи, Творчество, Посвящения, Свое, Кое что о нас

---

Есть несколько слов...

"Между тем, что я думаю, тем что я хочу сказать, тем, что я, как мне кажется говорю, тем что я говорю, и тем что вы хотите услышать, и тем, что как вам кажется вы слышите, тем что вы хотите понять, и тем что вы понимаете, стоит десять вариантов возникновения непонимания. Но давайте попробуем... "



"Все это одни слова. Ими жонглируешь, когда не хватает сил идти дальше; потом их снова забываешь. Они похожи на всплески фонтана: к ним прислушиваешься какое-то время, но потом начинаешь слышать то, что нельзя выразить словами."



Все животные играют друг с другом. Игра помогает им усвоить охотничьи навыки, найти себе место в стае, привлечь брачного партнера. Только человек играет просто так, чисто по приколу. И чем опаснее игра, тем она интереснее. Причем совсем не обязательно сообщать правила новым участникам. Как говорится: "Меньше знаешь, крепче спишь".



Это банально, но суть вот в чем: тебе тогда будет хорошо, когда ты сам будешь хорошим. Хорошим? Вернее сказать, честным. Не по уголовному кодексу честным - я могилу могу ограбить, медяки с глаз у мертвого снять, если деньги нужны, чтобы скрасить жизнь, - перед собой нужно быть честным. Можно кем угодно быть, только не трусом, не притворщиком, не лицемером, не шлюхой - лучше рак, чем нечестное сердце. И это не ханжество. Простая практичность. От рака можно умереть, а с этим вообще жить нельзя.

(с) Трумен Капоте "Завтрак у Тиффани"

@темы: Жизненное, История, Творчество, Интерестное

---

Все таки я их безумно люблю....

Кофе и сигареты

Я был замечен в ожиданьи чуда
Я плохо спал, когда ты била посуду
Затем ушла навсегда, чтобы вернуться сюда
Ниоткуда
И не ищи, не преследуй повсюду
Я не хочу, а это значит - не буду
А кто остался с тобой - он совсем никакой
И зануда

И день за днем сигареты и кофе
Мы не умрем никогда, обещай. Не мой профиль
Я устал открывая чужие конверты
Сигареты и кофе, кофе и сигареты

Ты исчезала в коридоре ОВИРа
Я настигал тебя в районе вокзала
И мы ложились спать, чтобы наутро начать
Все сначала

И день за днем...
И день за днем

И день за днем сигареты и кофе
Мы не умрем никогда, обещай. Не мой профиль
Я устал открывая чужие конверты
Сигареты и кофе, кофе и сигареты

И день за днем сигареты и кофе
Мы не умрем никогда, обещай. Не мой профиль
Я устал открывая чужие конверты
Сигареты и кофе, кофе и сигареты

Кофе и сигареты
Кофе и сигареты
Кофе и сигареты
Кофе и сигареты

@музыка: Сегодня Ночью - Сигареты И Кофе

@настроение: Позитивчик

@темы: Жизненное, История, Музыка, Творчество, Крик души, Посвящения, Не мое, Интерестное, Кое что о нас

---

Обо мне и моем творчестве....

Это прекрасно. Болезненно и прекрасно. Я снова влюблен, в вас, мон шер, и в ваш слог.. (с)

@темы: Жизненное, Творчество, Крик души, Посвящения

---

Приятно получать подарки...

Особенно от людей которые тебя считают близким им.... :

Кокаиновые сны –
Страх из глаз.
Улетученные «мы»
И обломки мелких фраз.
Ждем любви по коконам
В паутине радостей.
Нитками, иголками
Убиваем сладостней.
Оглуши укусами.
Забери сомнения.
Не хочу стерильности
В моем отношении.
Улыбнись… на выдохе.
Разложи по полочкам.
Разливай, не ведая,
Яды по флакончикам

Спасибо, малыш.)))

@темы: Жизненное, Стихи, Творчество, Посвящения, Не мое

---

Импровиз.

Сотрем свои пальцы до крови.
Губы до горького яда.
Холодным льдом рвутся вены,
Болью и черным смрадом.
Нервы выкручивай в страхе.
Взгляд отводи несмело.
Руки по локоть в прахе.
К черту. Какое дело.
Бритвой из слов по сердцу,
Голос дрожит и рвется.
Хочешь сегодня, милый,
С крыши вдвоем сорвемся?

@темы: Вопросы, Жизненное, Стихи, Творчество, Крик души, Посвящения, Свое

---

Художник))

10.09.2010 в 12:06

Пишет  F.T.Prince:

Какчество фото на телефон, конечно, доставляет.
И Джимп тоже хДД
Надо будет поразбираться в этой долбанутой проге.
Но ничего другого на работе нет, так что пусть пока вот так.

нарисовалось вот.

а я даже видел как он сие творил)))) Иногда я наверное завидую людям которые умеют рисовать))) Нарисуй меня как нить Принс. Как видишь))) Мне будет любопытно)

@темы: Творчество, Не мое

---

Гендерное недоразумение.... XDDDD

«

В супер­мар­кете вижу, что в мою сторону несется лихая тележка. Ею правит длинноволосый, завитой, прелес­тно одетый блондин. Я разумно отхожу в сторону, и он проле­тает мимо, оста­вив за собой нежней­ший шлейф цветоч­ного запаха. Кудри развеваются, блонд пританцовывает, крутит попой, и я примерно представляю, какая музыка звучит у него в голове. Через пару минут поворачиваюсь, а мохи­тос стоит посреди мага­зина и, потрясенный, смот­рит вслед душис­тому человеку.

– Дима, ну как не стыдно так пялиться!

– О це ж бо!..

Это специ­альное этни­чес­кое восклицание, кото­рое выры­ва­ется у моего запо­рож­с­кого мужа, когда он чем-то шокирован.

– Ну что ты, в самом деле, геев не видел? Я же тебе вчера только показывала.

– Нет,
но то был приличный, воспи­тан­ный мальчик из хоро­шей семьи… – Муж вспомнил, шо папа у нас таки еврэй, и заго­во­рил с соот­вет­с­т­ву­ющей интонацией. – А этот мне всю знако­вую систему сбил, собака, – закон­чил он нормальным голосом. Опомнился, значит.

»

(с) Марта Кетро

@темы: Жизненное, Творчество, Крик души, Юмор, Не мое, Интерестное

---

Вера Полозкова - Рассказ

Мне нравится ход ее мыслей...

Я, меж тем, когда-нибудь неизбежно состарюсь и буду либо чопорной викторианской тетушкой в юбке-рюмочке, с сумочкой-конвертом на застежке и шляпке, прости Господи, что при моем росте будет смотреться не столько смешно даже, сколько угрожающе; такой, старой девой с кружевными ночными сорочками до пят, параноидальным порядком в квартире, с толстой кошкой, с гладкой прической, сухим брезгливым ртом, болезненно прямой спиной, целым букетом сексуальных перверсий; либо грустной такой, одрябшей русской теткой с губами книзу и оплывшими глазами, на которых не держится ни один карандаш, растекается синяком; сыном-неудачником, гражданским мужем-художником; у меня будут большие шершавые руки со старческой гречкой, в крупных серебряных кольцах; я буду испитая и с брылями; еще, может быть даже, не свои зубы, с такой характерной просинью на деснах; но про это даже думать страшно.
Больше всего мне хочется оказаться впоследствии поджарой такой, бодрой лесбиянкой под полтос, с проницательным взглядом и ироничным ртом; полуседой ежик, может быть; вести саркастически бровью и отпускать комментарии сквозь вкусный самокруточный дым; у меня будет такая девица, лет тридцати, худая и резкая в жестах, как русская борзая; с каким-нибудь диким разрезом глаз, может быть, азиатка; громким, заразительным хохотом; черной глянцевитой короткой стрижкой; мы будем скорее похожи на мать и сына-подростка, чем на пару; дадим друг другу дурацкие какие-нибудь односложные прозвища, Ви, Ро, Дрю, Зло, что-то такое; общаться будем на характерном таком влюбленном матерном наречии, драться подушками; и ни до кого нам не будет дела.
Вероятно, у меня будет сын Сережа, тот самый, лет двадцати пяти; может случиться, что девочку-азиатку я отобью как раз у него, мне рассказывали такие случаи; он, впрочем, будет не особенно в обиде, скорее, будет преподносить это как пикантный семейный анекдот, будет такой, красивый рослый раздолбай с челкой, в низких джинсах, с металлической цепью для ключей на боку; я буду его страшно любить и страшно же стебать, он у меня вырастет тот еще словесный фехтовальщик; может быть, он как-нибудь приедет к нам с блеклой какой-нибудь блондиночкой, которую я ни за что не отследила бы на улице, приедет неожиданно серьезный, с другим каким-то, не своим голосом, в глаза не смотря, и тут меня сложит нежностью и ужасом, такой большой сын у меня, черт, ну надо же, такой большой, и отныне мне совершенно не принадлежит.
- Ро, - буду тыкаться я потерянно в затылок своей подруге, - Ро, он женится же, этот идиот. Ро, какое я старье. Она ведь даже не смеется никогда, Ро, что он нашел в ней, разве это мой сын. Я же ему всегда говорила, что нельзя спать с человеком, который не может тебя рассмешить.
И даже, может, позвоню его отцу, фактурному такому дядьке лет пятидесяти пяти, наполовину армянину, большой любви молодости, с которым мы хорошо когда-то пожили лет пять, даже не успели друг другу опротиветь, и буду курить в трубку и вопить, и наверняка буду звать его по отчеству, как сторожа, или по фамилии, потому что это фамилия сына:
- Маноян! Ты можешь себе представить, ее зовут Таня, и она вся просвечивает. Маноян, это наш с тобой сын разве? Разве у меня была такая постная рожа в двадцать пять лет, как у этой девицы? Да я была такой порох, что вылетали стекла, ты же помнишь; я не понимаю этого, Маноян. Он тебе покажет ее, ты только совладай с лицом.
Но виду, конечно, не подам; благословлю; Таня, вполне возможно, окажется славной девушкой; Сереже просто не нужна будет еще одна такая веселая безумица, как мать, он найдет себе омут потише и поспокойней.
Внуков своих не представляю совсем; знаю только, что буду тогда много думать о собственной матери, которую к этому моменту давно похороню, и жалеть, что нельзя ей показать этакой красоты.
Буду, вполне возможно, признанная звезда чего бы то ни было, станут периодически звать экспертом в какие-нибудь ток-шоу; узнавать продавщицы или таксисты; внучку смогу устроить в какой-нибудь хороший лицей по давнему знакомству с директрисой, которой окажется, например, Заболотная. Мою внучку будут периодически притаскивать в ее кабинет на переменах и жаловаться, и Заболотная будет смотреть на нее поверх очков-половинок и говорить:
- Маноян, Вы полагаете, Ваша семейка попортила мне мало крови?..
У нее тоже когда-нибудь будут внуки, вот же ведь, и может статься, я уже сейчас знаю, какая будет у них фамилия.
И может быть, каким-нибудь душным, разварившимся августовским полднем, избыточным, зеленым, солнечным и пыльным, я сяду где-нибудь в центре, на летней веранде хлопнуть пару мохито между встречами, буду сидеть, качать ногой в нелепой яркой босоножке, и щуриться, и вдруг увижу толстого, большого, совершенно седого Мужчину через пару столиков от себя.
- Как я соскучилась, татарская морда, - громко скажу я воздуху, глядя перед собой, и периферическим зрением увижу, как он дернулся и озирается по сторонам, - какие же ты отъел себе необъятные щеки, Сладкая Тыковка. Вероятно, она печет отменные пироги.
- Не говори, - хохотнет Мужчина через два стола, и, натурально, звякнут стаканы.
- Пригласил бы разок, на пироги-то.
- Да ты отобьешь ее у меня, старая курва, - крякнет Мужчина и сыто вытянет губы, - а я стал неповоротлив уже для поисков новой жены.
А прошло ведь тридцать лет, подумаю я, тридцать гребаных лет. У тебя вон пузо и целый выводок кареглазых, у меня вон сын женился. Тридцать лет, слушай, а вон у тебя эти ямочки, и эти же брови, которыми ты одними мог разговаривать без помех.
- Даже не думай, - процедит Мужчина, сделавшийся с годами проницательным как шаман, - она тебя если увидит, она мне потом проест всю плешь.
- Тыква, я играю в другой лиге, ты же знаешь, ты же видел Ро.
- Ро не Ро, а глаза у тебя, Вера, блядские.
Тут я, конечно, буду смеяться; потом расплачусь по счету и надену такие, зеркальные солнечные очки, как у Терминатора или американского копа восьмидесятых годов прошлого столетия.
- Зараза, - скажет Мужчина веско, припомнив, что именно такие я носила каким-то очень давним летом, сойдет по ступенькам веранды, приобнимет, чмокнет в макушку, да и пойдет к машине тяжелым уверенным шагом.

@темы: Жизненное, История, Творчество, Не мое, Интерестное