Пальцами по щеке. Ты спишь. Так сладко и тихо, что мне совершенно не хочется шевелиться, ведь я могу разбудить. Ты спишь, такой невинный ангел. Нет маски лучше для порока, чем невинность. Но ты и вправду невинен и чист. Хотя и пытаешься спрятать это под коркой социальной грязи. Я не верю тому, что ты показываешь. Я знаю тебя.
Мы знакомы кажется целую вечность. И эту вечность ты где-то рядом со мной. Где-то в-моем-мире.
Я даже не помню уже с чего все началось, а ты говоришь что у тебя есть история нашего общения. И ты перечитываешь мне ее в слух. А мне кажется это таким далеким. Прошлым. Не-с-нами.
Такие странные росчерки слов по воздуху, и мы смеемся - какими не такими мы были. Другими.
Чеснее?
Более открытыми?
Живыми?
Жизнь вырывает из наших душ куски той детской радости от игры, от политического "шпиля" в котором мы живем. Мы стали жестче, суше, злее. К чему нас это приведет? Я не хочу просчитывать вероятности. Они мне не нравятся.
Сейчас я просто любуюсь тобой спящим, открытым и честным. Почти святым.
Инквизиция говоришь? Нет, ты - церковь.
Инквизиция при тебе я.
Так честнее.
Кровь, грязь - я к этому привык.
Тебе это не нужно.

Взлетай вверх, мой замечательный огненный феникс. У синего ворона есть дела на земле.